El otro dia recordé aquellos viejos acordes, bellas notas, que mi madre solia susurrar a mi oido cuando yo ni tan solo levantaba palmo del suelo. Esa canción de amor, y porque no decirlo, de tremenda realidad y crueldad. Como si ella, ya desde mi mas tierna infancia, desde mis almohadas de algodón blanco impoluto, quisiera advertirme com esa sutiliza que la caracteriza, de que fuera de nustro pequeño mundo habia también una jungla repleta de pros, pero tambien con algun dulce contra. El otra dia recordé la canción, y volví a escucharla, y la susurré, y pensé, que poco diferentes eran mi voz con la de Madre. Lloré por dentro, con el llanto placido y dulce del que no lo reprime por el sutil placer que el mismo provoca.
De tu foto en blanco y negro,
de tus saturaciones,
de tus bordes quemados,
de las solarizaciones atrevidas
entreveo la mirada,
no los ojos,
la mirada,
de ese dia.
Solos en el parque,
[...]
insanos cacasenos
nos lanzamos a las calles,
descendiendo las laderas
hasta el jardin botanico,
como Victors de Aveyrons,
salvajes o asalvajados.
[...]
cuando aún difrutambamos de dormir
solos alguna noche
y la cama no se nos hacia inmensa
si ningún cuerpo reposaba a nuestro lado
[...]
que nos provocabamos placer
aunque solo fuera por imagen.
[...]
y yo te hice la foto
con la vieja camara de padre,
la misma con la que retrató a tantas amantes,
en previas y en despedidas.
[...]
y aún asi,
tu mirada
[...]
Habrás olvidado ya
como palpitaba
mi lóbulo derecho
al oirte susurar,
muy cerca,
[...]
[...]
